С каждым шагом по подземному лабиринту он чувствовал, как стены смыкаются. Воздух густел, превращаясь в тягучую массу. Мысли путались, но одна оставалась ясной: пропустить нельзя ничего. Малейшая странность, малейший сбой в привычной картине — всё может оказаться ключом. Глаза выискивали несоответствия в плитке, в свете ламп, в потоке людей-теней. Восьмая дверь. Она должна быть здесь. Где-то здесь.
